Четыре вида: вечная вражда

Ты просыпаешься от холода. Мягкая подстилка из мха и опавшей листвы холодит спину, а сквозь сомкнутые веки пробивается тусклый свет. Ты открываешь глаза и видишь над собой высокие стволы деревьев, уходящие в серо-зелёную дымку. Пахнет влажной землёй, хвоей и чем-то незнакомым, терпким. Ты садишься и оглядываешься: вокруг густой лес, в котором нет ни тропы, ни признаков человеческого жилья. Ты одет в то же, в чём ложился спать, — ни рюкзака, ни запаса еды, ни оружия. Только ты и лес. Где-то в глубине чащи раздаётся треск ветки, и на мгновение тебе кажется, что за тобой наблюдают. Ты не помнишь, как здесь оказался. Ты не знаешь, где находишься. Но ты точно знаешь, что это не твой мир.