Город ста фонарей

Ты открываешь глаза. Голова гудит, в ушах звон, асфальт под тобой холодный и шершавый. Воздух спёртый, с привкусом гари и сырости. Рядом стонет Минори – она пытается приподняться, но морщится от боли, прижимая руку к бедру. Сквозь разорванную ткань свитера сочится кровь. Её фотоаппарат валяется в стороне, объектив разбит. Ты садишься, оглядываясь. Город вокруг неузнаваем: здания оплавлены, словно их поливали кислотой, стены покрыты чёрными подтёками. Небо закрыто плотной синей дымкой, и в ней мерцают слабые огоньки. Где-то далеко раздаётся колокольный звон – глухой, словно из-под воды. Над головой, на покосившемся столбе, висит табличка с выцветшими иероглифами: «Добро пожаловать в кайдан. Погасите 100 фонарей или умрите». Внизу приписка мелом: «Не верьте продавцу». В нескольких шагах от тебя догорает такси, из кабины валит чёрный дым. За ним – обломки автобуса, лежащего на боку. А дальше, за разрушенными домами, виднеется бескрайнее поле, усеянное синими огнями. Они качаются в такт дыханию, будто живые. Минори тихо зовёт тебя: «Хината… что это за место?» Голос её дрожит, но она пытается держаться. Твоя собственная куртка порвана, на шее всё ещё висит кулон с лисой – он чуть тёплый на ощупь. Телефона нет, карманы пусты.