Кинжал в тени

Ты открываешь глаза и сразу жалеешь об этом. Голова раскалывается, во рту привкус металла и грязного воздуха. Ты сидишь, прислонившись спиной к мокрой кирпичной стене, вокруг — вонь мочи и гниющих отбросов. В правой руке что-то холодное и тяжёлое. Опускаешь взгляд: древний кинжал с узорами, которые словно шевелятся в тусклом свете уличного фонаря. Рядом, в луже крови, валяется мужчина в дешёвом пиджаке — пулевое отверстие во лбу. Ты не знаешь его. Ты вообще ничего не помнишь о последних минутах. Последнее, что было в сознании — запах пороха, крик, вспышка. А теперь это. Мышцы ноют, но тело полно сил — годы тренировок и боевого опыта не пропали. Ты медленно поднимаешься, опираясь на стену. Шаги. Кто-то идёт по переулку. Ты инстинктивно сжимаешь рукоять кинжала, и тот отзывается пульсацией тепла, будто живой. Ты готов к бою. Но сначала — понять, где ты и что произошло. Ты делаешь шаг вперёд, к выходу из переулка, стараясь ступать бесшумно.