Пепел Ведьм

Ты открываешь глаза. Серое небо нависает низко, будто вот-вот придавит. Под спиной — мокрая земля, пахнет прелой травой и дымом. Одежда насквозь промокла, в кармане ощущается твёрдый ржавый гвоздь и шуршит вырванная страница. Ты не связан, но тело затекло от неудобной позы. Со стороны деревни доносится гул — глухой, раскатистый, как гул старого механизма перед заклиниванием. В нём слышен треск огня и чей-то резкий голос, читающий слова приговора. Ксавьер. Имя всплывает само собой, хотя ты не помнишь, откуда его знаешь. Толпа вздыхает, и вдруг — отчаянный крик, ломающий ритм: «Я не ведьма!» Агата. Ты приподнимаешь голову. В десятках шагов от тебя, на площади Кирхенвальда, собрались люди. В центре — сложенный из сырых брёвен костёр, к столбу привязана худая фигура в обгоревшем подоле. Инквизитор в чёрной рясе зачитывает свиток, и его голос звучит так же ровно, как молот по наковальне. Толпа затихает. Агата поворачивает голову — и смотрит прямо на тебя. В её широко раскрытых глазах — страх пополам с надеждой. Ты лежишь под старым дубом на опушке, и пока никто из толпы не обернулся. Но это изменится через минуту.