Призванный
Последнее, что связывает вас с прежним миром, — холодный стальной поручень.
Вагон метро покачивается на стыках. За окном тянется чёрная стена тоннеля; в стекле дрожат белые лампы, рекламные плакаты и лица людей, занятых обычным утром. Из динамика с привычным треском начинается объявление следующей станции.
Свет моргает. Один раз.
Колёса успевают ударить о стык.
На втором ударе поручень исчезает из ладони.
Пальцы сжимаются на пустом воздухе, а подошвы с коротким скользящим звуком встречают мокрый камень. Вас бросает вперёд по инерции, но падения нет — только два торопливых шага и чужая рука, на миг придержавшая вас за локоть. Пахнет дождём, конским потом и горячим хлебом.
Позади, между двумя столбами чёрного камня, ещё движется вагон. Женщина у дверей поднимает голову. Чей-то бумажный стаканчик выскальзывает из руки. Объявление станции захлёбывается металлическим эхом — и прямоугольник знакомого света стягивается в тонкую белую нить. Нить гаснет.
Ни удара. Ни боли. Ни провала в памяти. Одно мгновение назад вы ехали по знакомому городу. Теперь за пустой каменной аркой видны ступени, голуби и крыши под ясным чужим небом.
Справа ещё гудит большой бронзовый колокол. За невысоким ограждением собрались люди: двое запыхавшихся мальчишек, торговцы в фартуках, стражники, несколько мужчин и женщин в цветных плащах. Кто-то явно прибежал недавно и теперь поправляет застёжки. Они смотрят не на Врата. На вас.
— Ровно стойте, — говорит пожилая женщина в белой накидке. Та самая рука отпускает ваш локоть. — Перенос завершён. Сейчас будет оценка.
Она действует без торжественности, словно принимает следующего посетителя. Прозрачный камень в латунной оправе проходит вдоль груди, останавливается у виска и теплеет, не касаясь кожи. Над ним одна за другой проступают строки. Буквы незнакомы — и всё же смысл приходит сразу.
**Уровень: 1**
**Класс: не сформирован**
**Профессии: отсутствуют**
**Навыки: отсутствуют**
Несколько секунд никто не говорит. Оценщица поворачивает камень, нажимает ногтем на боковую руну и проводит им снова, медленнее.
Те же четыре строки.
Мужчина в синем плаще первым застёгивает дорожную сумку.
— Даже класса?
— Не сформирован, — подтверждает оценщица.
Он кивает, будто услышал цену, которая ему не подходит, и уходит к торговым рядам. За ним расходятся ещё двое. Человек с храмовым посохом сворачивает приготовленный свиток и убирает его в тубус. Один из мальчишек спрыгивает с парапета; второй остаётся, пока женщина в фартуке не вручает ему забытую корзину. Никто не смеётся и не бросает оскорблений. Вы просто перестаёте быть событием, ради которого стоило откладывать дела.
— Значит, обычная регистрация, — произносит сухощавый мужчина у стола.
Он промокает чернила на листе с гербом магистрата, откладывает его и кладёт перед собой простой бланк. Оценщица возвращает камень в кожаный футляр. По площади снова катятся голоса; телега, которую задержали у ограждения, трогается и грохочет колёсами по камню.
Мужчина обмакивает перо, смотрит на вас и оставляет первую строку пустой.
— Имя?