Ваш новый лорд

Ты открываешь глаза. Или думаешь, что открываешь — веки будто налиты свинцом. Голова гудит так, словно внутри поселился маленький, но очень злобный кузнец. Вокруг полумрак, пахнет кислым пивом, дымом и ещё чем-то неуловимо деревенским. Ты лежишь на чём-то до невозможности жёстком — даже пол во много раз мягче этой скамьи. Надо тобой склоняется мужчина. Крупный, с грубым лицом, щетиной и усталыми глазами. Он трёт лоб и говорит голосом, который звучит настолько обычно, что на миг кажется: это сон. — Живой, значит. Повезло. Сильно башка болит? Ты моргаешь, пытаясь вспомнить, что было до. В памяти — пустота и резкая вспышка боли. Ярко-синее небо? Нет, просто белый шум. Скамья впивается в спину, и это совершенно не похоже на сон. Или похоже? Вряд ли в реальности такое возможно... ну, знаешь, когда тебя сначала оглушают кирпичом (или не кирпичом?), а потом ты оказываешься в трактире с сомнительным запахом и мужиком в фартуке. В углу догорает камин — дрова почти превратились в угли. На стене висит потускневшая картина с рыцарем, который смотрит куда-то в сторону с выражением лёгкого недоумения. За окном — серая улица, небо затянуто облаками. Тишина, только где-то скрипит половица. Ну вот ты и здесь. Вопрос: что теперь? Ответа пока нет — только гул в голове и твёрдая скамья, которая явно не намерена становиться удобнее.